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Piuma

Quando qualcuno se ne va improvvisamente, senza una malattia, un segno di vecchiaia, un indizio anche minimo di quella imminente dipartita: il suolo sotto ai nostri piedi si squarcia.
È una caduta libera col cuore frantumato, ferito.
Mentre precipitiamo siamo congelati dallo shock.
La percezione di quanto accade intorno a noi, è distorta, come dentro ad un’ampolla, anzi di più, come dentro ad una vaschetta per pesci rossi.
Noi siamo il pesce rosso e sbattiamo la testa sul contenitore, cercando di avvicinarci per capire ciò che qualcuno ci sta comunicando dall’altra parte del vetro.

Nulla. Purtroppo non percepiamo niente. Ci giungono solo suoni ovattati, incomprensibili. Sembrano schiuma pronta a dissolversi.

In realtà un senso non c’è.
Una spiegazione, una plausibile, neanche.
Solo dolore.

La mente trova un suo silenzio, ma l’anima grida soffocata sott’acqua da macerie non ben identificate, ma accumulate nel tempo.
Tutto torna a galla, riemerge e ci sommerge.
Anneghiamo nella palude della nostra tristezza.

Ebbene, quando è accaduto a me, ho trovato un rimedio, non una cura.
La cura è spesso artificiale, associata a medicine e farmaci.
Il rimedio è naturale, viene, nasce dall’unione tra noi e la natura e, attraverso le nostre vene, trova la strada giusta per darci sollievo.
Forse è placebo.
Ciononostante solleva, permette di andare avanti.
Il mio rimedio è stato la scrittura.

All’inizio dell’articolo, nella foto di apertura, ho catturato una piuma, ciò che si usava un tempo per scrivere immergendola in un calamaio pieno di inchiostro.
È una piuma spezzata, vissuta, ridotta maluccio, mi azzarderei a dire, però c’è, è qui, esiste e resiste.

Qualcuno potrà ritenere che il suo esserci, l’essere sopravvissuta alla tempesta, sia anche la sua condanna.
Forse, in una piccolissima e recondita parte dei “perché” dell’universo, è proprio così.
Ma non per me.
Per me quella piuma è simbolo, è salvezza, è la mia possibilità di continuare, di coltivare, di mantenere vivo ciò che, in apparenza, non lo è più perché non più visibile, tangibile, udibile se non dentro di noi. Allora con questa Penna spelacchiata, darò vita, creerò storie e personaggi.

In loro ci saremo tutti noi, allora come adesso. Saranno visioni di cosa sarebbe stato o sogni di come vorremmo che fosse.
Un universo parallelo, custodito da pagine bianche e “copertine” colorate a proteggere dal freddo e dal buio che destabilizza.
Un mondo dedicato e vero, come il ricordo di chi è scomparso lasciando una sedia vuota, e del rimedio che l’esistenza ci ha concesso per guardare quella seduta solitaria, senza, ogni volta, ricadere nel baratro.

Qual è il vostro rimedio?

Roberta Leonardi, 6 Ottobre 2020